Опять с бумаги прочь сползает стих -
Немного неуверенный и сжатый...
Наверно, он ударил нас под дых -
Сумбурный год - две тысячи двадцатый.
Наш високосный год - он был тяжёл,
Он шар земной топил..душил, как мавр.
Он бил наверняка...но - вот - ушёл...
Почти ушёл, остался лишь декабрь.
Прощай, Владыка. Мы все годы чтим.
Слов бранных, ненароком, в душах нету.
И двадцать первый - всеми так любим -
В конце концов, однажды канет в Лету.
Мы каждый раз, садясь опять за стол,
С надеждой зажигаем тихо свечи
И жаждем, чтобы в эту ночь пришёл
Волшебный год, который боль излечит.
И - что таить? - мы все не без греха,
Нам надо быть самим чуть-чуть добрее,
Чтоб эта недосказанность стиха
Напомнила : пожнём - то, что посеем.
/30.11.2020г./
Прощай, 2020-ый
© Copyright: Ольга Клянина, 2020
Свидетельство о публикации №120113003553
Свидетельство о публикации №120113003553
Рецензии