Отскребая пером

Почему люди пишут тщеславно стихи?
Ни награды, ни почести, времени трата.
Не хватает кому-то вокруг красоты,
Удивить, может, хочет поэт адресата?

Ведь написано всё, уже очень давно.
Мы лишь крохи от их постаментов сбиваем.
Сочиняется тоннами в мир барахло,
Впопыхах, набегу человек потребляет.

Отражает поэт современность нутром,
Наступает прогресс, человек всё глупее.
Неизменны стихи про любовь и добро,
Не меняется шкура, обертки моднее.

Человек то всеяден, его не спасёшь.
Выпьет умную глупость, с любого сосуда.
Разве правда твоя не еще одна ложь,
Чтобы капали лайки - амбиций валюта?

Покрывается пылью седой книжный шкаф.
Прочитать? Годы жизни займут эти клады.
Всяк бы смог стать писателем, всё прочитав;
Скоростей мир диктует другие форматы.

Кто-то тщетность поймет и забросит тетрадь.
Кто-то глуп, фанатично продолжит терзаться.
Но есть те, кто, страдая, продолжит писать,
Неизвестным при жизни, не зная богатства.

Отскребая пером от щемящей души
Краски мира любви, красоты и печали,
В человеке искусством струну всполошит,
Чтобы латы стальные, бездушия спали.