Не прошло, без малого и года,
Как с Вами повстречались мы…
И уж не интересна Вам погода,
И про Вас — какие вижу сны…
Постоянно и нещадно забывая -
Мой облик и охрипший голос…
Из Москвы я, а может и Алтая,
И на голове какого цвета волос…
Всегда я плыл от центра к краю,
Как волны в полнейший штиль,
А сейчас бежит разлука злая -
Штормовой водой в семь миль…
Медленно ты убавляешь звук,
И напоминаешь меньше о себе.
Твоего не слышу сердца стук, -
Но все равно — я рвусь к тебе…
Не прошло, без малого и года...
© Copyright: Вячеслав Михеев 2, 2020
Свидетельство о публикации №120113003286
Свидетельство о публикации №120113003286
Рецензии