Чарльз Буковски. пьёте?

выдохся,  с и л  нет, опять вынимаю старый жёлтый
блокнот
пишу в кровати,
как и в прошлом
году.
пойду к врачу
в понедельник.
"да, доктор; ноги не ходят, голова кр`ужится
и болит,
и спина ноет."
"пьёте?" – он спросит.
"зарядкой занимаетесь?
принимаете
витамины?"
думаю, я просто устал
от жизни, поизносился,
хоть ещё
трепыхаюсь.
даже на скачках  –
гляжу на лошадей,
как они мимо бегут –
и кажется
всё бессмысленным.
ухожу из мотеля рано, купив билеты
на последний заезд.
"покидаете нас?" – дежурный
спрашивает.
"да, надоело", –
отвечаю.
"если там  н а д о е л о ,  надо вернуться
с ю д а  назад".
и вот снова я тут.
опять
опираюсь на подушки
всего лишь  х р ы ч  старый
старый писака
с жёлтым
блокнотом.
кто-то
через
комнату
шествует ко мне
по п`олу.
о, – да это
мой
кот
на сей раз.

(с английского)



are you drinking?
by Charles Bukowski

washed-up, on shore, the old yellow notebook
out again
I write from the bed
as I did last
year.
will see the doctor,
Monday.
"yes, doctor, weak legs, vertigo, head-
aches and my back
hurts."
"are you drinking?" he will ask.
"are you getting your
exercise, your
vitamins?"
I think that I am just ill
with life, the same stale yet
fluctuating
factors.
even at the track
I watch the horses run by
and it seems
meaningless.
I leave early after buying tickets on the
remaining races.
"taking off?" asks the motel
clerk.
"yes, it's boring,"
I tell him.
"If you think it's boring
out there," he tells me, "you oughta be
back here."
so here I am
propped up against my pillows
again
just an old guy
just an old writer
with a yellow
notebook.
something is
walking across the
floor
toward
me.
oh, it's just
my cat
this
time.