Я согреваюсь перспективой на углу
Двух узких улиц, не прощающих обиды.
Здесь падший ангел, налысо побритый,
Скучает по домашнему теплу.
Проходит осень. Сумерки к стеклу
С обеда липнут синими носами,
И пальцы рук – такого цвета – сами
Цепляются за свет, видавший виды,
Залезший к межсезонью под полу.
В такую пору вечереет рано.
Под перестук озябших пальцев по столу,
Под дребезжание буфетного стакана
Проходит осень, -- ни трезва, ни спьяна –
К дорожному склоняясь ремеслу.
И топчет сплин закатную золу
Сгоревших листьев в пламени тумана.
А мы ещё с рассветами не квиты,
Затеяв с детством взрослую игру,
Чтоб ангел, затесавшийся в миру,
Сменил причёску и пропел осанну.
20.11.2020
Проходит осень
© Copyright: Василий Мельников 3, 2020
Свидетельство о публикации №120112904440
Свидетельство о публикации №120112904440
Рецензии