Ещё немного, и придёт зима,
Она на юге славится дождями.
Её набита грозами сума,
Ледышками и резкими тенями.
Она скучна и звуками скупа, -
Здесь замирает жизнь на время хлада.
А неба стынь белёсая слепа
Над золотом последним листопада.
Я утром развожу огонь в печи,
Воркует он довольно, разгораясь,
И музыкой таинственной звучит
Плач ветра, что летит, едва касаясь
Ноябрьских струн. Сердечная тоска
Не навестит в тепле родного дома,
Лишь заползает грусть исподтишка,
Из-под моих дверей сквозя знакомо.
И я пою - с душою в унисон,
Что так давно покойна и приветна.
Зима опять берёт меня в полон,
Но грусть, как сон, светла и безответна.
Мне ничего не надо, от щедрот
Вселенной получила я немало.
И грусть моя струится в дымоход,
Там исчезая, будто не бывала.
Ещё немного, и придёт зима
© Copyright: Архив Тимофеевой, 2020
Свидетельство о публикации №120112904016
Свидетельство о публикации №120112904016
Рецензии