маэстро пустоты

тускнет вечер, память лет дышит грёзами,
в глубине души печаль тихим омутом,
эхо осени в саду пахнет розами,
и маэстро пустоты ветра шепотом

красит в сумрачный покой снег березовый.

небо выцвело, меня снова встретило
приоткрытое окно в синем кружеве...
осень вымокла, весна не заметила
за молчанием цветов храм разрушенный -

всё, что было мной, земле лишь привиделось.

мимо строк из ничего плыли сумерки,
время плакало о том, что невидимо,
печатлея грусть дождя детским почерком,
по-мальчишески, тоской о неведомом

отзвенели моих зорь колокольчики.

доливаю до краев день сегодняшний
в пустошь времени - глоток на прощание.
пламя плачущей свечи, света пригоршня
в бездне мглы, сокрывшей лет расстояние -

снова глажу их печаль тенью призрачной.

осень скрыла от зимы свои шабаши,
и она едва хранит равновесие.
два поэта для весны были роскошью,
чушь, подобная стихам - венки поэзии,

дно бокала над листом - две вечных пустоши.

и не выбраться с руин мироздания,
век, как пепел, не стряхнуть в снеги белые...
вечер слёг под скрип пера покаянием,
в тщетных поисках души - что я делаю,

градус строк плеснув в тоски состояние.

а на плахе бытия божьи мудрости,
маскирует тени душ тьма безлицая,
черный звон колоколов стынет в вечности,
восковая глушь зимы под ресницами

тает сумраком в мои безысходности.

у маэстро пустоты ночь художница
белой кистью по окну пишет таинство...
к черту стих, еще глоток - да не хочется,
в тихому омуте души нечисть мается,

рассыпая сны по дну одиночества.

никого, лишь эхо строк ночь аукает,
вечер выронил мой сон в грусть о страннике,
истекает в бездны молвь одинокая,
и бумажные меня ждут кораблики

с парусами тишины в твоих локонах.