Утки чертят на пруду полосы.
Растрепались на ветру волосы.
Ты как будто не своим голосом
говоришь об ушедшей любви.
Словно трещинка на старом фундаменте
эта осень будет жить в моей памяти
даже дольше, чем в своей душе-заводи
ты удержишь отраженья мои.
А потом в полумраке прихожей
я оставлю листок с рыжей кожей,
шелестящий немного похоже
на тот голос, что пел о любви.
Осень
© Copyright: Яна Мавери, 2020
Свидетельство о публикации №120112901263
Свидетельство о публикации №120112901263
Рецензии