Рождественский пост

Ноябрь. Воскресенье. Вдоль Штатов несёт норд-ост,
Срывая расчёты в надёжности потеплений.
А в малой Российской привычный по плану пост;
Здесь планы не любят, но чествуют воскресенья.
Ряды двухэтажек, по окнам горят огни
В скворчащем тандеме предзимнего колорита.
И в треснувшем небе желтушный луны "магнит"
Продавлен на крыши пудовым* куском гранита.
На узенькой кухоньке жарко, кипит раздрай:
Муж мучит ребёнка, жена мужа "потчует" тоже,
Пока на повестке "идиллии" стынет чай
И сохнут ботинки, оставленные в прихожей.
Как суть, не ругаются. Видимо, повелось,
Что с каждым Рождественским прения всё острее...
Он чинит приёмник - она "выпивает" мозг,
И время в настенных сжимается всё быстрее.
Здесь лгут.
Да, по праздникам! К чёрту календари.
И ходят ночами в закрывшиеся аптеки.
Вдоль скользкости улиц лукавые фонари
Радушно кивают заложникам ипотеки.
Пока над державою Запада копится катаклизм,
Он курит в открытую форточку сигареты
И думает: "Милая, лучше б тебе... Уймись",
Всё смотрит на угол со сломанным табуретом.

Ведь где-то в квартале ближайшем: идёт кино,
Там кормят вкусней,
                даже чаще... чем чай в постели;
Там пОлна обитель азарта, искуса. Но...
Но стоит размыслить над этим ещё б с неделю.

На кухне притихло.
В кладовке висит пила.
(Жена убегает в испуге к седой соседке).
Стоит деревяшка, шатается:
                "Вот те на..." -

Лет десять на чудо надеется табуретка.


* см. тяжёлый

© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2020 /