I
Я рано утром вышел в поле,
Вдохнуть весенний запах трав,
Стоял туман и по неволе,
Дорогу к дому потеряв,
Я начал думать о своей юдоли:
О том, как предал свой талант,
Держа творца, внутри себя в неволе…
Но был опасен сей мой дар,
Что с радостью вернул бы преисподней.
В те времена, когда я был так молод,
Что легкомысленно мечтал-
Стать властелином мастихина
И музе строить пьедестал,
Мне повстречался незнакомец.
Казался мрачен его лик.
Он обещал дать мне способность-
Душою награждать холсты.
Кто знал, чем заплатить придётся,
За этот необычный дар,
Как жизнь моя перевернется.
Чьи судьбы близких под удар,
Будут поставлены господством,
Сил темных, для которых стал,
Я инструментом и оруженосцем.
Как из искусства, в черный ритуал,
Моё творение обернется.
Проклятый художник из черновиков
© Copyright: Вячеслав Химейер, 2020
Свидетельство о публикации №120112807885
Свидетельство о публикации №120112807885
Рецензии