Мысль, как палач с топором,
В красной рубахе.
Крадётся за мной тайком,
Толкает к плахе.
Ох, заслужил собакин сын,
Давненько кару,-
Оглядываюсь. а я - один,
С собой напару.
Ответьте, кто меня заказал?
В чём я повинен?
Ты,- ветер в ответ шептал,-
И род твой сгинет.
Но рода я не создал,
Одни вон - бабы,-
Освободи пьедестал,
Тебе не рады.
Пустоцвет ты и пиндобол,
Зря уродился.
Жаль аборт тебя обошёл,
Ишь, возгордился.
А мысль - на плаху тебя, КАТ.
Закрутит руки.
Поплюёт на ладини, да хряп...
И нет кирюхи.
И вот с мыслью той голова,
Кажись не злится.
Застряли в глотке её слова.
Могли б сгодиться
Мой палач. 44-25
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2020
Свидетельство о публикации №120112805308
Свидетельство о публикации №120112805308
Рецензии