Тревожный сон

Я пробудилась до рассвета,
С трудом пронзаю вязкость тьмы,
наощупь рвусь полуодетый
из сновидений кутерьмы.
Щелчок. Дрожащие колена,
Блуждает взор и липок пот…
А голова во власти плена
ещё тревожным сном живёт.
Ещё клубится облаками
невиданно воздушный пол,
и длинными двумя рядами
теряется в тумане стол.
Хрустально-призрачные грани,
поверхность – чистое стекло,
и кровью алою в стаканах
зловеще пенится вино.
Их множество таких сосудов,
нет им начала и конца.
В них расшифровка чьих-то судеб,
рождённых волею Творца.
Я в лихорадочном порыве
бегу вдоль призрачных столов,
но ноги вязнут в мягкой тине
коварно пышных облаков.
Ищу свой приговор в стакане…
А! Вот и он! Не до краёв!
Открытою кровавой раной,
красноречивей всяких слов.
А рядом – полный до верхушки!
Макаю пальцы - капли в рот…
И получаю по макушке
такой удар, что всё плывёт.
Проваливаюсь вниз и в страхе
ору, забыв про лексикон,
и криком, путаясь в рубахе,
Опасный отгоняю сон.
Но он ещё витает грозно,
Терзает вспышками огня…
О, Господи! Пока не поздно
прости и не карай меня!
Прости за жадность к жизни этой,
за каждый лишний божий день,
за то, что я и в эти лета
предпочитаю жизни сень.