письмо поэту

Ах, не спеши, поэт, товарищ!
В столь юном возрасте ты слёз
Ронял возле воронежских берёз,
Сколь не ронял твой бедный старый предок.

Уж он берёг себя поныне:
Пока ты истину заветную рождал,
Вальяжно греясь у камина
Он кубок с ромом жадно поглощал.

В чём шарм его прогнивших будней?
В чём прелесть чувства старика?
Пока ты плакал безрассудно,
Он наблюдал издалека.

Твои семнадцать лет догнали
Мыслителей минувших светлых лет.
Пусть все, кроме тебя роняют слёзы,
И нет ни горя, ни унынья нет.

И не беги за мудростью уставом -
Пером не писана она.
Там мудрость, где твои забавы -
Холодная слеза и утренний туман.

В тумане ты, как в дальнем Альбионе:
Так счастлив, лучезарен, что взлететь готов.
Не замечаешь ни единого изъяна
Среди толпы сереющих голов.

Да будет свет, печали сладость!
Поверь, mon cher, печаль так редкостно сладка,
Когда художник слова ты; имеешь благость
Её нести через века.