С огромной скоростью клубились чёрные облака. День был как ночь. Подходящий день для этого. Разряды молний вспыхивали в глубине тучи, мелькали в зыбких просветах как фиолетовые и сиреневые вены.
Хороший лук, хорошие стрелы, рука твёрдая! Воздух у земли замер, травы перестали шевелиться. Тишина сплела паутину над ущельем, в котором стоял стрелок в чёрном капюшоне...
Смерть выстрелила и... промазала. Глазам своим не поверила, но промазала! Вытащила свою лучшую стрелу и... опять... да нет, не промазала.., но точно не попала. Не смогла! Опустила свой тугой лук, вздохнула и пошла прочь: "Опять Этот попался..."
А Этот ничего не заметил. Он давно уже не замечал пустяков. Он видел то, что видят только влюблённые до полного самозабвения - Крест, Жизнь и Жизнь с избытком: "...а это что-за палочка с пёрышком? красивая! пригодится на песке писать или на камне царапать..."
Подходящий день
© Copyright: Виктор Геер, 2020
Свидетельство о публикации №120112804206
Свидетельство о публикации №120112804206
Рецензии