Цветы и письма

Эпистолярный жанр уходит
От нас, быть может, навсегда,
Не попадая в график жизни.
Мы все спешим. Вопрос: «Куда?»

Ведь написать письмо – искусство
И диалог, и ритуал.
Живее чувствуются чувства
Тех, кто письмо тебе писал.

В нем почерк есть – произведенье;
В нем и душа, и настроенье.
Хэндмейк, как нынче говорят.
Зачем все цифровать подряд?

Недавно я нашла стихи,
Своей начертаны рукою:
Письмо Поэту (мой архив).
Ах, вот оно… Сейчас открою…

Принес когда-то мне Поэт
Листы стихов, свои творенья, -
Так незатейливы слова,
Но пробудили вдохновенье.

И я ответила письмом
С душой, красиво (я старалась!).
Уж пожелтевшее оно,
Да и немножечко помялось.

Начала нет.
«… и допоздна
Читала Ваши сочиненья.
Зачем? Понять мировоззренье.
Не скрою – поняла не все.
Иной сего творенья слог
Вдруг приводил меня в восторг.
Однако
Довольно примеси земли
В горящем блеске самородка.
Но тонок штрих, легка походка,
Со словом обращенье вольно…
Не критик я, с меня довольно, -
Вернемся во вчерашний день.
Прости рассеянность мою:
Попытка слышать ощущеньем,
Ведь часто лгут слова,
И мы не так живем, как пишем;
Друг с другом говорим – не слышим.
Да сплошь и рядом… Не права?

Ответ мой будет лаконичен,
Хотя не задан был вопрос:
Признаюсь, ты мне симпатичен.
Не знаю: в шутку ли, всерьез.
Мне объясниться проще ямбом,
О том, что прозой не скажу.
Чего же боле? К Вам пишу…»

Почти признание в любви…
Быть может, я перестаралась,
Но все же, как там не крути,
А было ключевым «почти».

Ну, а итогом были розы
(Банальность рифмы опущу)
Стояли сильные морозы,
А год я в памяти ищу…

И чувствую себя Тортиллой.
Накрыл то время снегопад…
Однако, все происходило…
Да, триста лет тому назад…

А розы долго простояли
И не теряли красоты.
Они мне душу согревали.

Дарите женщинам цветы.

Цветы – как символ вдохновенья,
Цветы – как теплых встреч восторг,
Как выраженье настроения;
На пепелище – как росток.

Для путника – костер в дороге;
Как искорка из темноты;
Полено, брошенное в угли.

Дарите женщинам цветы.

И от руки пишите письма,
И сердца вкладывайте жар.
Пусть благородно и этично
Живет эпистолярный жанр.

И, может быть, не канет в Лету,
Не превратится в тлен и прах,
Как те же
         полужесткие крепления,
Как те же
         родиолы во дворах.

Пишите письма собственной рукою
Сквозь тыщи лет, века, года.
Здесь слово «сохраняем» -  ключевое.
Мы все спешим… Спешим… Куда?..