Июльский день хрипел набатом боли

       Июльский день хрипел набатом боли!
       Страна, прощалась с гением своим.
       Людей, как пресс, сдавило море – горе.
                Как быстро в этой жизни  мы горим.
       А он сгорел быстрее всех – как птица.
             Чьи крылья к солнцу рвались, сквозь года.
                Ну, почему же мне теперь не спится?
                И смерть его – есть общая Беда.
       Ушёл Высоцкий.
                Мастер мысли – слова.
                Оставив за собой разломы дней.
                И разом все лишились тепла,  крова.
                - НЕРВ обнажился в сущности своей…
        Россия  – мать сынов своих теряет…
        В расцвете сил, и в торжестве идей.
        Их  траурные марши провожают…
                Салют берёз…
                И свечи тополей…
          Был Пушкин,
                Лермонтов,
                Есенин,
                Маяковский…..
         Сыны Отчизны.
                –  Родины своей.
         Теперь мы говорим,
                что был...
                ВЫСОЦКИЙ…
               Ещё один…
                Из племени Людей…

               
                декабрь 1980