Как нынче угасла моя сигарета.
Я её бросил, не докурил.
И падал фугас - чья-то песенка спета.
Ещё не зима, но уже я без сил.
Метели пока дорог не украли.
Но всё же насыпали под окно.
Те чувства остыли, что нас обжигали.
Здесь холод на стёклах плетёт волокно.
А гдей-то Серёга стихи добывает.
Конечно, он помнит Колыму и снега.
Должно быть, меня иногда вспоминает.
Вот время пришло, и ноябрь в бегах.
И надо в тайгу - полоумному рохле.
Только не знаю, где потропить.
Все мысли мои без водки усохли.
А мне до весны без неё не дожить.
23-27.11.2020
Недокуренное
© Copyright: Анатолий Григорьевич Казанцев, 2020
Свидетельство о публикации №120112706204
Свидетельство о публикации №120112706204
Рецензии