Расстроены струны гитары,
неровные тропы жизни моей.
Промчались монголо-татары
растоптав память светлых дней.
С прошлого в настоящее
не существует прямого пути.
Ковыляют обочиной образы уставшие,
не остановить, их не спасти.
Будут Богу щедро молиться,
на коленях стоя в пыли
и до боли слёзно проситься
в рай, который вдали.
В тех рядах серых неудачников
оказался случайно я сам.
Сивые выпивохи, табачники
тянут руки к святым небесам.
Падать будут в пути умирая,
грешным к цели не дойти.
Синие дали святого рая
не доступны таким, Господи!
Просьбы грешников
© Copyright: Юрий Павлушко, 2020
Свидетельство о публикации №120112705473
Свидетельство о публикации №120112705473
Рецензии
Юра, стих, можно сказать надрывный, но мне понравился своими искренними образами. Спасибо!
Арина Колобова 28.11.2020 22:04 • Заявить о нарушении
Арина Колобова 28.11.2020 22:04 • Заявить о нарушении