Тянут хоботками винный сок
Из кистей забытых винограда,
Словно перед сном, на посошок,
Чтобы кануть в ночь в глубинах сада
В дуплах вишен или под стрехой
В маленьких бумажных серых сотах,
К штукатурке лепленых сухой,
Или в птичьих гнёздах на воротах,-
Ведь осиный быт неприхотлив,
Нет запасов, ни к чему старанья...
Их последний лёт не суетлив,
Смерть для них лишь сон – не наказанье.
По весне возобновится вновь
Маткою осиной поголовье,
Сок лозы, как новой жизни кровь
Их одарит бережной любовью.
Но пока хлопочут и жужжат,
Насыщаясь влагой спелой грозди,
Для врагов имея в жале яд,
Лоз моих прожорливые гости.
А потом безропотно, как дань,
Жизни отдадут свои природе,
Перейдя таинственную грань
В бесконечном светлом переходе.
Осы
© Copyright: Архив Тимофеевой, 2020
Свидетельство о публикации №120112705240
Свидетельство о публикации №120112705240
Рецензии
Спасибо, Лена. Сегодня денёк выдался на славу. Мы осам нарочно оставили немного винограда, а также, всё лето ставим им воду.
Архив Тимофеевой 27.11.2020 19:08 Заявить о нарушении
Архив Тимофеевой 27.11.2020 19:08 Заявить о нарушении