Порой поток идёт, как сам собой,
А ты не сочинитель - созерцатель.
Я думаю, что это как любовь,
Пришла и всё, хоть кстати, хоть некстати.
"...язык неповоротливый молчит"?
О, да, порой излишен вздох, не слово.
И только сердце где-то там стучит,
Не плачет, но, как будто, не готово.
Как будто тоже ловит тишину
Напитанную Божьими слезами.
...а филин на руке поймал луну
И держит крепко цепкими глазами.
И шепчутся идущие в ночи,
Как будто заговаривают боли.
Как будто знают, как огнём лечить,
Водой и чёрным хлебом с белой солью.
Возможно, это рано говорить.
Возможно позже станет невозможным.
И дважды этот миг нельзя прожить.
И жар огня нельзя ощупать кожей.
И эта ночь уж далее вчера,
И разве я за ней бреду устало?
...и снова на Ямале, у костра,
Как 39 лет, что вряд ли мало.
*
от http://stihi.ru/2020/11/26/4503
а филин на руке поймал луну
© Copyright: Михаил Просперо, 2020
Свидетельство о публикации №120112701407
Свидетельство о публикации №120112701407
Рецензии