Один

У окна присяду молча, очерёдно закурю, какой день не знаю точно, буд-то всё это в бреду. Снег порхая мягко тает, оставляя мокрый след, он печаль мою избавит!, от ненастий долгих лет. Кувырком вся жизнь проходит, сложно противостоять!, то кидает, то уводит, что не знаешь ожидать? День наставший проживая Бога - не благодарил!, не нужна мне жизнь такая, нужность здесь - не ощутил. Там - карабкался гружёным, в кровяных подтёках полз, а оторванные пальцы в тряпке россыпью донёс. На моих ногах дырявых рваных швов не подсчитать, в письмах подвирал о службе, не расстраивая мать. А когда уже вернулся, дверь открыв своим ключом, от удушья поперхнулся, потому как, пусто в нём!
На столе лежит бумага, что геройски я убит и заслужено награда под коробкою блестит. И не знаю, как так вышло?, перепутали врачи?, от нелепой похоронки мать мою - не сберегли...
На часах настенных полночь, стрелки медленно шуршат, вспоминая часто доблесть всех отчаянных ребят.