Нокаутированные мечты

  Настроение было не сказать чтобы очень.
  Бруклин как вымер.
  Народ заметно дистанцировался друг от друга.
  Я распахнул окно и впустил в комнату воздух.
  Оживлённого разговора с ним не получилось, но мы обменялись дыханием - его свежее, моё - с углекислым газом.
  Городом властвовал коронавирус набекрень.
  Это вводило в депрессию, особенно сегодня в День Благодарения 26 ноября 2020, когда не с кем было разрезать индюшку, политую кровавым на вид клюквенным соусом.
  В это время года вечереет рано и зевотное состояние одолевало.
  Обычно ко мне на огонёк заглядывала аргентинская говядина на экспорт - эдакая высокопродуктвиная мать-героиня, и мы заходились с ней, запутываясь нетрезвыми ногами в извилистом танго, перед тем как...
  Куда она запропастилась оставалось неясным.
  Похоже мне не хватало привычного движения в нескончаемых буэносайревских па.
  С воздухом не потанцуешь.
  Но существует телефон.
  Могла бы и позвонить.
  Хотя паника такая, что даже по беспроводному отдельные типажи умудрялись разговаривать в масках.
  Тогда я решился на встречный шаг и после второго стакана виски с содовой набрал номер аргентиночки.
  Трижды я вызывал у себя опрометчивым поступком подозрение, теряя чувство собственного достоинства и нажимая непослушными пальцами кнопки, но отклика не последовало.
  В голову застучала ревнивая мысль - возможно она с каким-то мачо занимается любовью.
  Это напоминало мальчишеские нокаутированные мечты.
  Я снял со стены боксёрские перчатки и отправился с ними в постель.