Пока наряд её был свежим и зеленым,
Её любили, только времени река,
Совсем немного отпустила тем влюбленным,
Что не помогут ей в беде наверняка.
Истлело платье, а душа осталась прежней,
Она скучала по тем давним временам,
Когда любовь других казалась ей безгрешней,
Бывает так, когда в других влюблен ты сам.
Дождем лицо свое напрасно орошала,
Но ей повсюду говорили: «Уходи!
Под старость лет не начинают жизнь с начала,
Стрелу Амура зря несешь в своей груди!»
Она металась по лесам, болотам, пашням,
Теряя облик свой и цвет, и аромат…
Но не воротится назад к ней день вчерашний,
Как будто выбыл в неизвестность адресат.
Что оставалось ей? Идти своей дорогой,
Забыть любимых, перестав любить самой.
И обернулась осень высохшей осокой,
И тихо сгинула, сменив себя зимой.
Ноябрь 2020
Осень
© Copyright: Ирина Дороничева, 2020
Свидетельство о публикации №120112609083
Свидетельство о публикации №120112609083
Рецензии