Глазами спортивного комментатора

Пророчествам вопреки изощрённым метеосводок, тяжелый туман распластался над крышей мира.
Мне так одиноко под флагом большого спорта, мне ввек не добраться до снежных хребтов Памира.
Я сходов не видел бездушных тисков лавины, не гнал акваланг за зловещим хвостом акулы,
не чувствовал страха на спуске с двойных трамплинов, не выл от пустынь на иссохших от жажды мулах.

К своим сорока, не скопивши хорОм регалий, я вместо сансар переплыл в затяжной фарватер
"цветных бригантин" олимпийских колец-медалей и прочный заслон отправных цифровых форматов.
Знакомьтесь, болельщик, глашатай чужих фанфар и... Ура, не всевластный судья, помяните, люди!
Я пОтом бессонных*... трепещущий в мемуарах, за строчкой шлифую строку в манускриптах судеб.

И в ход эпилогов вмешавшись, корпел немало, прощая огрехи Фортуны, сводя с ней счёты,
я видел костлявые игры крутых финалов да сплёл колонтитул кумиров в табло почёта.
Злой рок, но в отчёте рекордов, под брызги брюта, мой каждый четвёртый с помоста уходит вОтще...
Днём, следующим – нераскрывшимся парашютам, мир гулко пропел «Аллилуйя!» младым, как «Отче…», –

тем тысячам добровольцев, что метят в гуру отчаянных трюкачей иль простых счастливцев,
в собрании неустойчивой партитуры, симфонии гимнов – крещендо «Hasta la vista».
Где юный гроссмейстер пожертвует королевой в обходе дурного цугцванга. Боец на ринге,
сжимая перчатки, лицо прикрывавши левой, считает удары в тщедушности поединка.

Я здесь – не бездушный смотрящий: мир в спаде опций. В сгущённом живом галантине скребут кошмары.
И я, выжимая остатки в желе эмоций, не к месту взываю: «Спасайте же, санитары!
Я – старый седой трудоголик».
Хромой свидетель в теснине ребристых "канканов"* сплошного спорта.
Давно не сторонник касательных междометий, кричу в микрофоны: «Браво! – подумав, – к чёрту*...»


* бессонных ночей
* см. "танцы на костях"
* пер. см. "ни пуха"

© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2020 /