Жил поэт
Неуклюжий, смешной,
Но с душой растревоженной,
Оголённой, большой.
Ограниченный средствами,
Непрактичный в быту,
Как дитя, непосредственный,
Свято верил в мечту.
Если б каплю везения,
Знаменитым бы стал,
И его, как Есенина,
Каждый школьник читал.
Но фортуной капризною
Не отмечен был он,
И любовью прижизненной
Был поэт обделён.
Он творил ночью тёмною,
Сочинял белым днём,
Он хотел, чтобы помнили
Позже внуки о нём.
Жизнь прошёл, как по лезвию,
И упал в облака,
На тропинке поэзии
Наследил он слегка.
В небе звёздочка малая
Дарит призрачный свет.
В строках сердце усталое
Завещал нам поэт.
Стихотворными нитями
Истекает оно.
Жил поэт удивительный,
Жил недавно...давно.
Свидетельство о публикации №120112607520
полагая, что поэт
пишет только ради славы,
сочиняя с младых лет.
Часто люди берут в руки
лист бумаги и перо
просто так, почти от скуки,
чтоб излить своё нутро.
Строки их порой коварны,
тайны замысла храня,
и не все они бездарны
наподобие меня.
Геннадий Кудрявцев 3 26.04.2021 19:57 Заявить о нарушении
Все не пушкины мы тут.
Будем самовыражаться,
Постигая свой маршрут.
Ната Ивахненко 28.04.2021 16:42 Заявить о нарушении
- надо мной эксперимент:
себя чувствую неловко,
"напросясь" на комплимент.
Но, шойто сбилси я с маршрута
и чудом оказалси тута.
Неуютно мне весьма
там, где дарований тьма.
Геннадий Кудрявцев 3 28.04.2021 17:00 Заявить о нарушении