Сомнения поэта

Сегодня вновь, писать я буду,
Свой взор я обращаю к чуду,
Возможно, напишу я стих,
Пока мой голос не затих.
А нужно ли, кому-то это?
Нужны ль страдания поэта....
Устал писать о боли я своей,
Я мучаюсь от злых идей.
Видения меня тревожат,
Быть может это мне поможет?
Бумагу вовсе не жалею.
Писать ужасное, умею.
Бывают мысли и о смерти,
Держать я взаперти могу,
Свои чудовищные мысли,
Но всё же, иногда пишу.
Как боль мне причиняли,
И сердце часто разбивали.
О том, как долго я болел,
И не успел проститься с вами...
Что маме, не писал ни строчки,
И вместо запятых, я ставил точки.
Не отвечал, взаимностью...
И проиграть не мог, вничью,
Я принимал, как должное.
И в невозможное, я верил,
Смеясь, над очевидным.
С каждым зверем, водил я дружбу,
А человек, стоял в тени.
Лишился я невинности, но без любви,
Искал безумие и страсть!
Но в пасть отчаяния только попадал.
Не знал, я муки совести...
Лишь ты, напоминала, иногда,
Что эта тьма, во мне....
Позволил жить ей я!
Создатель мрачных переулков,
Произведения мои, все отвратительны!
Да впрочем, как и я.
Смотрю я в зеркала, красивый юноша,
Ну а в глазах, лишь мрак.
Действительно я так несчастен?
Боль что внутри, не заглушить.
Я пробовал и пить, курить, колоть,
И в ночь, кутить ,так много шлюх!
Я повторяю вслух, что надо жить.
Но кем мне быть?!
Кто я такой....
Что происходит ведь со мной!
И только если я пишу, дышу....
Я вижу мир, он искажён.
От сигарет насквозь про жжён,
От жён уходят те мужья,
А мне лишь правда та нужна!
На языках, лишь лицемерие.
Ваш едкий дым, мне не помеха,
Без смеха, я прожить смогу.
Но отдаю, я дань тому,
Кто как и я, не знает сна,
А пишет, пишет ....
Мне иногда бывает горько,
Лишь от того, что я не тот,
Кто, сможет дать вам зрелище,
Но рассказать, как в нищете,
Стараться выжить.
Это так, но я дурак, что отказался,
От покровителя....
Пусть старше он меня, мужик богатый,
Желал меня он приручить.
Как быть?
Коль смог я отказаться,
Хоть мог порыву и отдаться,
И в "задний двор" его впустить.
Хочу забыть!!
Я дни кошмара.
Преследует меня тоска,
Не избежать, увы, пожара,
Внутри меня уж тлеет жизнь.
Так вот ответьте, нужно ль вам?
Есть тяга, видимо к стихам.
Но я пишу, не про природу,
Не восхваляю прелести тех дам,
И сам уже не верю, сопротивляются годам, мои глаза.
Во тьме, где тусклый свет, что от свечи.
Не все я буквы ведь увижу...
Но слышу, гаснут фонари,
Рассвет сегодня я увижу?
Конечно, нет вам дела до меня,
Ведь я всего лишь тень себя.
Такой вот, грустный я поэт,
А может быть, меня и нет.