* * *
На старой берёзе о чём-то стрекочет сорока,
и сытая осень в салопе стоит у порога,
и золото, золото, золото падает вниз.
Ты оземь ударься и волком седым обернись,
и ляжет ночное болото под крепкие лапы.
А ельник стоит охромевший, сырой, бородатый:
зловещие тени, туманы, и кто-то живой
рычит на болоте в разладе с больной головой.
Ты станешь одной из весёлых примет мирозданья,
и жизнь обретёт ощутимую плоть, очертанья
понятные: озеро щучье, сосновую стынь
с её ароматом смолистым, туманом густым,
грибными находками, с клюквой на зыбком болоте.
И тот, кто всё это даёт, в непрерывной заботе
тебя не забудет — ну что ему стоит — и смерть
бессильна тогда, и прекрасна
небесная
твердь.
На старой берёзе о чём-то стрекочет сорока...
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2020
Свидетельство о публикации №120112602491
Свидетельство о публикации №120112602491
Рецензии