Ночь безумия,
Горькие травы
Собирай для своих сыновей.
Быль подлунная,
Скрип переправы,
Не прогонит незваных гостей.
Что им голод, что холод, что морок...
Всё идут к соляным берегам,
С чутким слухом ночного дозора,
Равнодушные к бывшим врагам.
Кто вернется,
Дороги не ищет,
Отгоняют от глаз воронье.
В той реке, что Смородиной кличут,
Не узнать отраженье свое.
Та река
© Copyright: Елена Брюс 2, 2020
Свидетельство о публикации №120112601824
Свидетельство о публикации №120112601824
Рецензии