Слова, слова, слова,
Как послесловье мыслей.
На них у всех права,
Летят подряд, как вышли.
Мысли скрыто лежат
И тёмными бывают,
Зачем их обнажать,
Пусть они исчезают.
Позже, в мемуарах
Откроют миру себя,
Но с меньшим ударом
Может, сделает судьба.
Слова, слова, слова
Птицами летят, клюют.
Нет на них управы,
С болтовни не устают.
26.11.20.
Слова, слова, слова
© Copyright: Людмила Тутова, 2020
Свидетельство о публикации №120112601637
Свидетельство о публикации №120112601637
Рецензии