мой подражатель поэт пол к овник Явгуст Мат

мой подражатель поэт пол(к)овник  Явгуст Мат

не раз я нахожу на своей странице на месте чистых и невинных белых листов
какие-то, пардон, презервативы, детективы, интриктивы, перья кур;

я долго  думал; потом стал следить, но хитрый хвакер программы как перчатки изменял, он из меня линял, не оставляя мыслей отпечактков - лишь, сволочь, опечатки;

но я парень не промах, бывший снайпер, в прицел заразу, в сортире с унитазу - как белку с глазу - чик - и нет Инет;

теперь сижу у трупа закляпового врага; читаю его послужной список: оказывается, гад, он негров моих любимых, в пустынях африки мочил; там дослужился до капитана, как и я, только сухопут, потом на вёслах шёл через суэц, баб-эль, понимаешь,  мандеб, мимо медуз горгон, обстреливаемый со всех сторон, как стенька разин, заводя на каждом бивуаке персидских царапающихся кошек или жён;

и шлюп его, кефалями набитый, вошёл в одесский порт под гимн намиба;

потом скитался по родным просторам, словно выброшенная в июне новогодняя ёлка, сам себя произведя в полковники ударом черпака - слегка;

и тут вдруг изобрели копьюмтер (или антернет) - половник выстругал себе планшет из полена, как буратину, и коварно обнаружив мои чистые стихи, стал их попарчивать, нажимая на клаву, как на пулемётную гашетку;

воспользовавшись схожестью нас в лицах и именах; я, осторожно трогая его лицо ногой,
вздыхал над трупом: что ж ты, дорогой,
пошёл со мной на конфликт?
а то б дружили, ветераны-африкосы, приятным дамам продавали б первоклассные кокосы,
своих стихов - он явно был при жизни поэтически немного одарён,
и я б ему все маты исправлял на благозвучные слова: глядь, буй, его мять, едать -
проще простого, смысл ж всё равно  такой же, как ...

ну, пристрелил; чего теперь уж мять?
он был от возраста уже, как лысый мяч - ёжик-мать - такой, блин, голый папакарлик-кролик, на кровать;

и я, заштопав в лбе его дыру, половника поставил на небольшой лафет;
повёз по улицам столицы его седые ягодицы;
и траурные песни мендельсона я орал, размахивая, как белым флагом, бутылкой водки, сворачивая по дворам, на каждом кладбище местечки проверял - своих клиентов: не ушли ли;

милиционэры-постовые слёзы в свои карманы лили; а я на спидометре и спиртометре отмеривал граммомимли, лихачествуя понемногу, и на внуковском кладбище всего за тыщу, договорился и побрился - пока катал полковника - зарос, но это, оказалось не вопрос - я протрезвел, конечно, на камчатке - забыл перчатки...

и полковника, конечно, след простыл - теперь чихает, стихи мои обратно он читает,
а я этот след его лекарствами лечу, над выдумками то поплачу, то похохочу - лечу...

луна заглядывает молча в интернет, серебрянная рысь... то есть пыль...
мне в нос - и я чихаю страные стихи, построчно тянущиеся тенью по стране обратной стороне луне...

романтика... как говорил полковник... - кстати, ему больше никто не пишет
- умер маркес, остался один маркс, а у него, понятно, капитал
- да он и раньше больше ничего путаного не написал
- как два пальца описал буржуазию...

ну, бей, значит, плагиатров и графоманов, поэт - спасай россию

***;
; Тыща и одна тьма-551-600
; мой подражатель поэт пол к овник Явгуст Мат - без рубрики, 09.06.2017 07:36
; http://www.stihi.ru/2017/06/09/1943


© Copyright: Август Май, 2017
Свидетельство о публикации №117060901943

Рецензия:

А вот у меня никто ничего не ворует.

)))

И убивать некого.

А хотелось бы.
)))
Шучу.

Семистрелица   10.06.2017 07:08   

а это ж на самом деле такой у меня лирический герой - август май, это просто случайное совпадение имён; конечно, я осуждаю его за убийство полковника, по сути, это самосуд, даже, если проанализировать - это не плагиат, если берут твои стихи и заменяют их просто на мат. и я рассказать всем читателям захотел именно чтоб стрелять друг в друга никто не посмел

Август Май   10.06.2017 07:17