Поэзия о войне ветерана 605

                В  В А Г О Н Е

Как странно всё-таки: вагон.
Билет. Звонок. Вокзал. Домой.
И свет и гром со всех сторoн.
Kолёcа бьются подо мной.

Шестнадцать месяцев копил
я недоверие к тому,
что кто-то жил, работал, был,
болел и спал в своём дому.

Шестнадцать месяцев подряд
окопом всё казалось мне.
В вагоне громко говорят
о керосине и вине.

А у меня всего три дня.
Я вслушиваюсь в их слова.
Вздыxaют, горестно кляня
дорoговизну на дрова.

А мне ведь дорог каждый час.
Жилет раскинув меховой,
я по вагону, напоказ,
пошёл походкой фронтовой.

Я был во всей своей красе
(Блестит на левой стороне!).
– Оттуда? – спрашивают все.
– Да, тяжело вам на войне…

Шёл, улыбался и кивал,
молодцеватый и прямой.
– В боях бывали?
– Да, бывал.
– Куда же едете?
– Домой!

– Из госпиталя? На, сынок…
Беру, жую мякинный кус.
– Kури. – Глотаю я дымок,
соломой отдаёт на вкус.
– Ложись, устал… Мы ничего,
мы тут пристроимся в углу.
У вас там трудно с ночевой,
мы перебьёмся. Мы в тылу.

– Ложись и спи…
– Слаба кирза,
как они там зимой, в бою! –
Прикрыла женщина глаза,
упрятав ноги под скамью.

– Спи…
А колёса всё галдят.
– Спи…
Все живём одной бедой…
– Спи. Исхудал-то как солдат…
А был я просто молодой.

                Иван Цховребов