450. Я с графом в обнимку пошел по Руси...

Стих.-  Александра Кадашева   от 20.11.2020 г.   -    "Я ухожу в обнимку с Львом Толстым"

 ...Надоело мне жить среди серой бесчувственной массы,
 лучше мне в горизонт, или в небыль с улыбкой уйти,
 и оттуда писать, что живете вы все не напрасно,
 а себе выбрать тропочку в своем нелегком пути.
 Я, возможно, умру для вас искренним другом-поэтом,
 а возможно приду к вам седым, благородным бомжом.
 Мы потом вспомним с вами о том, и обсудим все это,
 только это случится, возможно, немного потом.
 Улыбнитесь прощаясь со мной без раздумья.
 Я истерся и жила выть, кончилась в мне,
 взял у бомжа дырявую вшивую суму, и пошел не туда,
 где у смерти заглавный венец.
 Может кто-то протянет мне руку свою - я простой.
 Всем спасибо, прощайте, я помню про нас и про вас,
 ухожу, как когда-то ушел Лев Толстой,
 кроме вас -  мать Россия, горбушка из хлеба и квас.

                &&&&

                (пародия)


                Я с графом в обнимку пошел по Руси,
                С Толстым мы обуты в онучи и лапти,
                Нам дождик осенний в лицо моросит,
                Мы - оба изгои - не поняты властью.

                Сухарь заскорузлый запили мы квасом,
                Полет наших мыслей  -  не оценён,
                Но  "серость своею бесчувственной массой", ***
                Все корчит нам рожи и свищет вдогон.

                Мы по судьбе теперь - кровные братья,
                Наши спины согбенны и потерян картуз,
                И не впервой  -  с графом  -  страдать нам,
                И наш  -  с Николаичем  -  крепок союз.

                Бредем мы со Львушей по весям рассейским,
                Волосья седые сбилися в клок,
                Прихватил  у   -   "бомжа я вшивую сумку",  - ***
                Толстой    -   умыкнул   -
                У нищего с паперти   -
                Холщевый, заплечный, дорожный мешок.

                "Я,  возможно, умру,
                Но умру я -  поэтом",   - ***
                Писателем, сгинет дружок мой Толстой,
                Мы плохо одеты,
                Питаемся плохо,
                Но вспомнит, быть может, все же Россия, -
                Где же поэт тот?  Где наш герой?

                Прольет может, родина, слезы скупые,
                Начнет нас искать и локти кусать,
                Но лежим мы, в сугробах глубоких России,
                Простой мещанин - и боярская знать!

                25.11.2020 г.


        *** -   слова в кавычках - взяты из исходного текста.