***

В стылом небе грай вороний,
И дорожные столбы -
Осень позднюю хоронят,
В мякоть чёрной борозды…
Скоро ветер занавесит,
Поле белой простыней,
И полоской дальней, леса,
Словно серою каймой,
Обведёт пейзаж художник,
Грубо, чувственной рукой,
А потом достанет ножик
И изрежет холст немой…

25.11.2020


Рецензии