Поэт

Поэт не умирает, - он сгорает.
И тела остов выжженный дотла,
Теплом прощальным неба остывает
Рождённый некогда землёй талант.

Его не оставляют по наследству.
Талант - палитра избранной души,
Сверкающий алмазной слезой детства
И нежностью доверчивой прошит.

Поэта не суди по нервным срывам -
Стихия чувств, чувствительней стихов,
Сопутствует разливам и порывам
Глобальных дум и мелких пустяков.

Пусть голосом задумчивым, негромким,
Судьбой по судьбам бережно прошёл.
Поэт лишь тот, кто осветил потёмки
Чужой души,
             своею же душой!

Быть может, из небес, где он взрослея
И возмужавши в творческом пылу,
Привнёс даров плоды,
                к ногам твоим Рассея,
Но не монетою грошовой на полу.

Привнёс всё лучшее,
                определив заранее,
Русла значение,
                а главное - исток.
И может родина
                пришлёт ему признание
Своей любви,
              хотя бы пару строк.