Люди немного похожи на языки.
Сегодня ноябрь, двадцатое, или раньше.
Голосят в мире флексий, живут в штыки.
Сегодня ноябрь, двадцатое. Что же дальше.
Я оправдывал все, что меня ранит.
Сегодня ноябрь, скоро конец семестра.
Любая беседа суть тавтология, а не
Новый год, день рождения, место.
Привычка молчать отвлекает меня от полей
с массой каких-то колосьев. Я провожу рукой
по ним иногда, не рву. Стебли «дней»
непригодны для пищи. Что с моей головой?
Попробуй сам разобраться в этом дурном раю
с целым пережитым, то есть с куском ночей,
в которых в окна сипло кричал: твою
мать! отдаю, забирай. Но ничей
голос не тянется снизу — плевок на ветру,
разрываясь на части, как прошлое или система,
до сих пор ему суждено одному
долететь до конца, оставляя лишь alter эхо.
Времена года
© Copyright: Урачаев Михаил, 2020
Свидетельство о публикации №120112506487
Свидетельство о публикации №120112506487
Рецензии