Ключ

Сколько ее помню, она никогда не плакала.
Эти глаза не рождали слез, но сами, будто были ими. Это блеск и напряжение капли в свободном падении. И горькая постоянная боль. Не разрывающая на части, как от чего-то, что произошло только вот-вот и не успело забыться, а такая тупая, саднящая, которая всегда с тобой, как твой заклятый друг.
Когда я смотрел в них, что-то внутри кричало: "Не увлекайся! Это опасно!". Но я смотрел. Не мог, а главное, не хотел оторваться.
В этих глазах, в их влажном блеске, как под коркой полированного ветром льда закипало прошлое. Оно проносилось картинками, сущностями, мельчайшими искорками, оно переливалось цветами: из сероватой зелени городских стен в ржавчину того, что они таят за собой.
Я смотрел.
Как завороженный.
Жизнь, которая мелькала там, была как будто зазеркальем моей жизни, то чудесным образом переплетаясь с ней (будто кто-то захотел выйти из зеркала, но спохватился в последний момент), то отдаляясь на бесконечно далёкое расстояние.
Зазеркалье?
А может сон?
Не тот, где все решают за нас, а тот, где тебе в карман подбрасывают ключ, ты удивляешься, найдя его. Удивляешься и тут же пробуешь открыть им дверь. А дверь, собственно, одна. Кругом длинные стены, беспорядочно разбросанные окна, вместо неба ветхий потолок...
Ты бродишь в городе-туннеле. Он как будто и подземелье и надземелье одновременно. Ты находишь в кармане ключ, которого там точно не было. Ты сворачиваешь за угол и видишь дверь. Такую же обглоданную временем, как и весь этот странный "город" кругом.
Руки дрожат.
Дрожат, но ключ слушается их. Или они его? Он ложится в ладонь, переползает к пальцам, ты крепко сжимаешь его. Одна единственная замочная скважина. Исцарапанная. Как будто много кто пытался открыть замок. Пытался, но тогда ключ не хотел этого. Это были не те.
Ключ входит в замок так, словно сам хочет этого.
Поворот.
Скрип.
Дверь открывается от себя.
Темно.
Темно так, что темноту хочется потрогать, как будто она имеет плотность.
Из темноты одним резким шагом появляется она.
Нет - Она.
Ты смотришь в эти глаза. В них мелькает и кипит прошлое.
Ты смотришь в них и вокруг становится темно, но ты этого не замечаешь.
Тебе говорили, что надо быть осторожнее? Говорили.
Темнота.
Густая и тёплая как желатин, как запах нагретого трубами отопления воздуха. Ты как будто течешь в ней. Да, именно течешь, став её частью. Впереди проступает свет и темнота кипит в нем, переливаясь из серовато-зелёного в ржавый. И все это, как будто, происходит и с тобой.
Странное чувство?
А тебя предупреждали.
Я смотрю в эти глаза. Там стало больше на одного человека. На тебя.
Я смотрю и не могу оторваться. Ведь я - это ты.