P. S

Этот год, как пустой рукав –
- Кровь, в которой иссяк кислород.
Всё живое, загнав в тёмный грот,
Он напишет сто мрачных глав
И P.S. Кто прав, кто неправ.

Мёртвый намертво вяжет узлы,
Не любым разрежешь ножом.
Гурт "овец" погонит кнутом
В те места, где расставил котлы,
Под котлами пылают костры.

Год смеётся тьмою на дне,
Потушив зародившийся день,
Тело тут же отбросит тень,
Не увидев солнца в окне,
Попытается вырваться вне…..


…..Сделав вдох настолько, что рёбра,
 Вот едва не рассыпались в мел…….

Этот год ничего не успел,
Хоть за казнь болел всей душой!
Ундервуд под его рукой
Раскалился. Точки, пробел
И P.S. Мир уцелел.

25.11.2020


Рецензии
Я вообще теперь не понимаю, о чем писать и нужно ли это кому-то. Когда-то я встретила авторов, многие до сих пор есть на стихире, некоторые из них изредка пишут. У меня с ними особая связь, она не нуждается в словах. Но, к сожалению, поэзия умирает. И от этого в нас тоже умирает частичка нее. Движухи не будет, приходится это признать.

Бакемоно-Кицунэ Лиса   01.12.2020 23:31     Заявить о нарушении
Привет, Ольчик!!!!

А надо ли понимать? Сколько бы лет мы не писали, не перестаём удивляться откуда это берётся?)) В отдельных "уголках" поэзия - да, умирает, а в целом - не соглашусь. Хорошие стихи это дефицит, оттого настоящие поэты и пишут редко.
Главное, чтобы это было нужно самому автору)

Обняла))

С улыбкой, Чеширка :)

Надежда Литовченко   08.12.2020 03:18   Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.