P. S
- Кровь, в которой иссяк кислород.
Всё живое, загнав в тёмный грот,
Он напишет сто мрачных глав
И P.S. Кто прав, кто неправ.
Мёртвый намертво вяжет узлы,
Не любым разрежешь ножом.
Гурт "овец" погонит кнутом
В те места, где расставил котлы,
Под котлами пылают костры.
Год смеётся тьмою на дне,
Потушив зародившийся день,
Тело тут же отбросит тень,
Не увидев солнца в окне,
Попытается вырваться вне…..
…..Сделав вдох настолько, что рёбра,
Вот едва не рассыпались в мел…….
Этот год ничего не успел,
Хоть за казнь болел всей душой!
Ундервуд под его рукой
Раскалился. Точки, пробел
И P.S. Мир уцелел.
25.11.2020
Свидетельство о публикации №120112500506
Бакемоно-Кицунэ Лиса 01.12.2020 23:31 Заявить о нарушении
А надо ли понимать? Сколько бы лет мы не писали, не перестаём удивляться откуда это берётся?)) В отдельных "уголках" поэзия - да, умирает, а в целом - не соглашусь. Хорошие стихи это дефицит, оттого настоящие поэты и пишут редко.
Главное, чтобы это было нужно самому автору)
Обняла))
С улыбкой, Чеширка :)
Надежда Литовченко 08.12.2020 03:18 Заявить о нарушении