Что мне за дело
до мальчишек-продавцов газет.
Я прибиженья не боюсь
столь припозднившегося автозверя.
Да, я покоюсь на моих шагающих ногах.
Продождено лицо,
налипшие у глаз
прозеленевшие остатки ночи.
Таким я нравлюсь сам себе вполне.
Как тайно
капель острия вскрывают тыщу стен,
плюхаясь крыш.
Скачут по улицам вприпрыжку.
И недовольные дома
их вечный
слушают
напев.
За мной сгорая, ночь уже истлела.
И на моей спине её дымящий труп.
Но надо мной я чувствую, пьянящий
холод неба.
Гляди — я перед кирхою,
из струй.
Тиха и велика она меня впустила.
Тут мне хотелось хоть немного бы побыть.
Во сны её быть погружённым.
Во сны, из серого
без лоска шёлка.
Альфрэд Лихтэнштайн. На рассвете
© Copyright: Алишер Киямов, 2020
Свидетельство о публикации №120112502304
Свидетельство о публикации №120112502304
Рецензии