Альфрэд Лихтэнштайн. Чахоточные
Опять трясучка смерти в нас
Усилится в вечерний час.
У окон мы сидим уже с трудом,
Пока косится день на серый дом.
Нет ощущенья жизни ни в одном.
Мир мнится от морфина сном.
И неба так туманен слепо взгляд.
И под окном скрыт сумерками сад.
Приходят санитары — нас забрать,
И снова уложить в кровать,
Уколят чем-то - облегченья нет,
И выключат в палатах свет.
Гардины, что задёрнуты опять,
Раздвинет ночью кто-нибудь, как тать.
Иные стонут, но никто не говорит,
И каждый знает, что он сном забыт.
© Copyright: Алишер Киямов, 2020
Свидетельство о публикации №120112502253
Свидетельство о публикации №120112502253
Рецензии