Мы сами беду накликали,
Сжимая перо и кисть.
И жаждет толпа безликая:
Ну что же ты, отрекись!
Мы можем ходить по краю, но
Проторенного пути.
И стыд пополам с раскаяньем
На хрупких плечах нести.
Дано нам от боли корчиться,
Взирая на эту жизнь.
И шепчет толпа-притворщица:
Ну что же ты, отступись!
Мы можем заснуть под звёздами
И даже проспать рассвет,
Но вот в чем вопрос: не поздно ли
Проснуться на склоне лет?
Да, мы не в ладах с законами
Трехмерья, где вязнет мысль.
И жаждет лицо знакомое:
Ну что же ты, оступись!
Вот совесть с лицом охранника
Устало промолвит: «Зря!
Оставь горизонты странникам,
Поэтам и бунтарям!
Свободою не поделишься,
Печаль приумножит век.
Чего же ты ждешь-надеешься,
Мой добрый сверхчеловек?»
А мы берега не-Родины
Оставили, помолясь.
Довольно ходить юродивым
И втаптывать гордость в грязь!
2004
Мы сами беду накликали...
© Copyright: Ксения Зубарева, 2020
Свидетельство о публикации №120112409212
Свидетельство о публикации №120112409212
Рецензии