Из рубрики стихи-истории

Забытый парк, бригада: « Не пускайте!!!»
И чей-то вой в ответ на этот крик..
В толпе противный голос: «Отпускают... на улицу детей гулять одних...»
Лекарства запах, скорая, зеваки, и полицейский вытирает рвоту...
«Одна у них, здесь ближе к музыкалке»...
Такая вот случается работа...

Квартирные обходы и дежурства, опросы всех соседей и бродяг,
Отец и мать — охх, руки как трясутся! —и море разливанное бумаг...
Глухая полночь, дома не дождались, диван дежурный выручает снова...
Прочесан парк, два раза обознались, но где-то есть потерянное слово...

Уснуть не получается, изжога...от кофе с сигаретами без счёта,
На фото взгляд тревожит незнакомый, и мозг орёт : ну, кто ты? кто ты? кто ты?
Рыдал весь город, затвердели лица у мужиков брутальных и не очень...
Так. Где-то здесь. То слово. Слово «осень».
Он говорил, что осень долго длится...

Повторный рейд, квартиры и соседи, учителя, подруги и ... о Боги...
Он вместе был со всеми, вёл беседы, и мы у двери в адскую берлогу.
Ему семнадцать лет, соседи слева, оперативник бьёт, ломая кости...
Потом на эту тему будет дело, но на сегодня справедливость просит...
                **********************
Двенадцать лет спустя в метро московском они сошлись на станции Динамо.
Глаза убийцы и глаза отцовские смотрели друг на друга зло и прямо.
Короткий крик, холодный пол, закрылись двери...
Пустой перрон, клинок на стол: «Я ждал и верил..»