Отца не стало очень рано,
Мне было лишь семнадцать лет,
В мозгу утраты гнила рана,
Хотелось стать на парапет.
Но победил в себе я мысли,
Что в бездну норовили пнуть,
Они в душе младой прокисли,
Мне их удАлось отрыгнуть.
Нашёл спасение в учёбе,
Закончил местный политех,
Трудился в банковской утробе,
Карьерный смаковал успех.
Теперь руковожу отделом,
В нём сорок с лишним человек,
Рыбацким увлекаюсь делом –
Любовь к нему неся сквозь век.
И вот уж позади тридцатка,
Осталось чуть до сорока,
Выцвела памяти тетрадка,
Но об отце, горит строка.
Горит строка
© Copyright: Андрей Герун, 2020
Свидетельство о публикации №120112401083
Свидетельство о публикации №120112401083
Рецензии