Сел чёрт на чёрта, чёртом погоняет,
воз мыслей разогнав ко всем чертям.
А сердце где-то приросло корнями
и не пускает воз к другим корням.
А самость между ними растянулась:
душа - не репка, не поможет мышь.
И я - струна. От своего же гула
оглох; и Бога глас поди услышь.
И так, боясь, что вдруг его упустишь,
и что кричать - не мой, пожалуй, стиль,
растягиваюсь, нем, немного грустен,
раскатываюсь в тонкое "прости".
Черти
© Copyright: Антон Зоркальцев, 2020
Свидетельство о публикации №120112308916
Свидетельство о публикации №120112308916
Рецензии
