Он писал ей романы, она ему пела

Он признавался в любви ей бессчетное количество раз,
Она приняла его, побитого щенка, и подарила экстаз.
Согретый в постели, он мог мыслить и грезить только о ней,
Он писал романы, она ему пела, прошла тысяча дней.

Как знаем, любовь три года живет, и срок как раз подошел,
У него творческий кризис, у нее больное горло, им совсем не смешно.
Тысяча дней перестрелок и взрывов, но не объявлена война.
Он постарел и устал, она истерична, эффектна и стройна.

И долгожданный выстрел, по тому, что их вместе свело.
Это не привычка, или привязанность, это нечто живо.
Он так никогда не узнает, за что, так сильно, любит ее
Пусть даже родными стали, пусть даже знает о ней все.

Она признавалась в любви ему бессчетное количество раз,
Он согрел ее в нежности, прижимал к себе, ласкал океаном фраз.
И не хотел знать, отчего она так сильно  полюбилась ему.
Он писал ей романы, она ему пела, счастью не нужен ответ почему.