Он - без вести пропавший,
хотел уехать вроде в часов пять.
С семьёй простившись, правду всё искавший,
спешил неволей к воле убежать.
Я, спотыкаясь вслед бежал несмело,
крича: "Постой, родной, прохожий, воротись!!!",
но было поздно видимо, уж сдали нервы
и воспалилась гордостью вся жизнь.
Что ж, уже стучат колёса, поезд
свой тянет вес в озябшем далеке,
не добежав и пол пути к перрону,
я закурил в промозглом сюртуке.
Стоял и думал о мгновенье жизни,
потере и отсутсвии конца...
стоял курил, блуждали вихрем мысли
одна осела грузом в боль лица:
"До дрожи, Боже, кружит - манит тайна,
её черёд несбыточный влечёт,
но кто бежит стремглав куда-то в даль ведь,
сам и себя всё дальше вдаль несёт".
Какая жуть, неправда, нет везения:
"Остановись", кричал я в след ему...
невыносимо горько видеть человека,
который медленно бежит на смерть свою.
Он - без вести пропавший
© Copyright: Артём Юрьевич Жуков, 2020
Свидетельство о публикации №120112308060
Свидетельство о публикации №120112308060
Рецензии