Кофточка. Добрая сказка

В галерее старого вокзала,
В гуще гама и возни людской,
Поезд свой девчонка ожидала
В кофточке нелепой и смешной.
Никому девчушка не мешала
И с привычной жизнью в унисон,
Разными постами завлекая,
Новенький искрился телефон.
Модные кроссовочки и джинсы,
Кожанный, блестящий рюкзачок,
Русые небрежные волоски,
Собраны в растрепанный пучок.
Рядом мама с дочкою подсели,
Дочке - двадцать, маме - сорок пять,
Громко сплетни о знакомых обсуждали,
Пусть галдят! Куда от них сбежать?
 Вдруг, мамаша, женщина большая
С щедрою, добротной красотой,
Девочку в плечо рукой толкнула,
Кинув взгляд надменный и тупой:
"Вечно вы сидите в телефонах,
День и ночь, не видя белый свет!
И вообще, ты кто? Откуда будешь?
Куда едешь!? Сколько тебе лет? "
И девчонка смирно отвечала,
Беспардонной женщине чужой:
" Двадцать лет, зовут меня Мариной,
Еду я в Ростов, к себе домой! "
Дочка к разговору поключилась,
Реплики ненужные вставляя,
И беседа томная катилась
Девочке не мало докучая.
Женщины без умолку трещали
Осуждая власть, кляня людей,
А потом, внезапно прицепились
К глупой кофточке, дурацкой, что на ней...
"У тебя зачетные кроссовки,
Новый навороченный смартфон,
Джинсы просто бомба!
Но вот кофта! Сразу, сходу портит весь видон! "
И мамаша дочку поддержала
Начала советовать, лечить:
"Молодежь сейчас в таком не ходит!
Как!? Ты девочка, не знаешь, что носить! "

Да, ей было двадцать! Это мало!
Да, девчонка! Нечего сказать!
Только в жизни много повидала
Слишком много! Тоже не отнять!
Своего отца почти не помнит,
Он ушёл внезапно, навсегда,
А мамаша отчимов меняла,
Личной жизни строя города.
Бабка с дедом горькую любили,
Дядька... Тот и вовсе отсидел,
И осталась девочка Марина
Никому на свете не удел.
По дворам шныряла воробьишкой,
Крошки собирая, где могла,
Пока добрая, соседская старушка,
В дом к себе её не позвала.
Эта сморщенная бабушка седая,
На закате жизни, точно как она,
Оказалась детям, внукам, близким
Просто и жестоко не нужна.
Обрели друг друга два несчастья
В пене бурных, бесконечных дней.
Обрели...и стало безразлично,
Кто кому из них теперь нужней.
Маленькая хрупкая Маришка,
Что старушку просто обожала,
Гладила серебрянные пряди ,
Родненькой бабулей называла.
Или брошенная женщина больная,
Что добрее в мире не сыскать,
Что пекла печенье и ватрушки
И учила циферки писать.
Денег, тех едва едва хватало,
Нечем было внучку баловать,
Изредка конфеты покупала
И водила в парк её гулять.
А ещё бабулечка вязала
Вещи, что дышали теплотой,
Кофточки, носочки и манишки,
Ласковой, дрожащею рукой.
Так и жили, годы не считая,
Пронеслись они, как синий дым,
Девочка Маришка повзрослела
Дом бабулечки стал для неё родным.
И в надежде на земное счастье
Или так... ведомая судьбой,
Оказалась она в городе столичном
С сумочкой дорожной небольшой.
Как её бабуля провожала,
Горько как рыдала у порога:
"Осень.Будешь мерзнуть, там родная,
Свитерок возми мой, ради Бога! "
Жизнь в Москве девчонке улыбнулась:
Есть жених, работа, всё при ней,
И жива ещё её старушка
В доме, том, что в мире нет милей.
Девяносто с лишним лет бабуле,
Дай ей Бог и сотню лет прожить,
И немодную, смешную кофту,
Будет девочка с большим теплом носить.

Посмотрев на маму и на дочку,
Только и смогла она сказать:
"Этой кофты краше нет на свете!
В жизни вам такое не связать! "