Он рожден был без кожи,
Человек, обреченный на гибель,
И пульсируя венами,
Кровь разгоняла свой бег,
И среди толстокожих
Он, казалось, и дня быть не сможет,
– Не жилец, – усмехались
Из-под прищуренных век.
Стала боль смыслом жизни,
Обжигая как пламенем клетки,
И шипами вонзались
Прямо в сердце людские слова,
И как будто судьба
Для ударов расставила метки,
И отчаянно билась,
Словно птица, в ладонях душа.
И сплетались сосуды
Тонкой нитью прозрачных артерий,
Чтобы вытолкнуть боль
В защищенный, как панцирем, мир,
И стекали как строки
Сердцем посланных стихотворений,
Приглашая прохожих
На этот безжалостный пир.
И когда догорела
Свеча над раскрытой тетрадью,
Вечер так и остался
Не тронут и девственно чист,
Обнаженное небо
Укрыло невидимой гладью,
Человека без кожи,
Словно с дерева сорванный лист.
2020г.
Человек без кожи
© Copyright: Андрей Душечкин, 2020
Свидетельство о публикации №120112300520
Свидетельство о публикации №120112300520
Рецензии
