Писать бы мне стихи про осень,
Да про опавшую листву,
Беззубый слог красив уж очень,
Глядишь, поэтом прослыву.
Четверостишие простое,
В нём зарифмую мысль свою,
Там словоблудие пустое,
А-ля природу воспою.
Глуха к страданиям природа,
Пускай она и хороша,
В блаженстве праздном небосвода
Спит нерождённая душа.
Иметь бы мне пустое сердце,
От боли чтоб его сберечь,
Сомнениям захлопнуть дверцу,
И эту рукопись не сжечь.
Не про осень
© Copyright: Юрий Макаров 01, 2020
Свидетельство о публикации №120112305126
Свидетельство о публикации №120112305126
Рецензии