Почтальон

Почтальон состарился,  шаркает и скрипит как столетий пол,
Адреса постоянно путает, бормоча их себе под нос,
Но едва рассвет пробьётся в его оконный проём, на письменный стол,
Словно по команде, он при параде и в полный рост!
Ровно в 7 он дважды пьёт чёрный чай,
Во второй- потому, что без сахара- в первый раз.
И такого потом даёт стрекача,
А недавно  вроде бы, еле ноги нёс.
Он почти вприпрыжку, задевая прохожих, как мальчишка, несётся по мостовой!
 Представляя голос её и глаза буравчиками, как смоль.
 Приходя по адресу, который вызубрил полвека назад,
Вспоминает вдруг то, что приносит боль.
 У него Альцгеймера, но по утрам, он такой же, как в 30- молод и свеж.
Он давно на пенсии, но не помнит о том,
И поэтому каждое утро идёт на рубеж:
Забегает по адресу первой своей любви,
И проходит в тысячный раз, этот адский круг.
Вспоминая, что не к кому больше идти, 
Он садится на лавочку в сквере,
у ромашковых клумб.
И дрожащими пальцами водит по надписи С+В.
Достает потёртое фото из портмоне,
золотое помолвочное кольцо.
Поначалу улыбка искрой зажигает в глазах лучи,освещает румянцем его молодое лицо,а потом 
стекает уже по 
бороздкам морщин и струится слезой по его бороде. Он отчаянно, громко сначала молчит, а потом еле шепчет:
"Как мог опоздать к тебе?!"
Еле-еле встаёт, плетётся по Мостовой, по которой утром ещё, вприпрыжку бежал и приходит обратно к себе домой.
По карманам хлопает,
Не находит письмо и ворчит
что забывчив, словно старик он стал.