натюрморт

Рассвет налил в кувшин крюшон,
На скатерть,что локтЁм протёрта.
На целомудренный вазон,
На неподвижность натюрморта.

Утратив свежесть, вкус и цвет-
Лимоны в полынье стакана.
Встаёт больной, хмельной рассвет
Невнятно, удалённо,странно.

Букет гвоздик пропасть грозит,
Он смертен,словно чья-то память.
Ноябрь гвоздит,знобит, горчит,
А где же искра,дайте пламя.

Ах,запах цедры, цитромон...
И торжество природы мёртвой,
Как чёрно-белое кино,
Как неподвижность натюрморта.


Рецензии